Al semaforo impossibile, lo osservo. Per me quell'impianto testardo significa attesa pesante, ma per il pedone anche peggio. Il verde per lui non scatta quasi mai, in quell'incrocio tempestoso, e per esperienza so che quando finalmente arriva il via libera, attraversare resta un terno al lotto.

Il signore fermo sul marciapiede è educato. Con i suoi vestiti sistemati da un ordine e da una sobrietà di altri tempi, sembra quasi dipinto in quell'angolo di mondo tra gas e lamiere. Con diligenza, osserva il semaforo che non lo invita a prendersi il suo spazio, e non si fa sfuggire un sospiro.

Gli hanno insegnato a rispettare le regole, così obbedisce ostinatamente. Senonché lo sfiora forse un pensiero, quell'ufficio che chiude, la moglie che lo aspetta, il nipotino che tra poco esce da scuola, e commette questo atto di ribellione: scende dal marciapiede, dopo aver scrutato a destra e sinistra, perché non può più attendere.

E negli occhi quasi una sensazione di colpevolezza, che si attenua solo quando arriva una macchina e l'automobilista protesta: come se ottenere la punizione, alleviasse la preoccupazione per aver disatteso una regola e molto di più.

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