C'è sempre vita al cimitero, di solito più discreta e soffusa. Ma in questi giorni cresce; a volte dà fastidio, altre strappa un sorriso che non guasta.
Un gruppo di signore diciamo negli anta decisi, si incammina lentamente nei colombari. Sento una di loro che esclama: guarda, quello là sopra è il prestinaio. Gli sguardi seguono indice e parole, e tutte annuiscono. Pochi passi e arriva un altro "quello là è". Non si tratta di un errore sui tempi.
Da quelle foto, da quelle incisioni, ciascuno si anima, riacquista la sua esistenza terrena, la sua professione. I suoi affetti, no: quelli scorrono tutti i giorni.
Un gruppo di signore diciamo negli anta decisi, si incammina lentamente nei colombari. Sento una di loro che esclama: guarda, quello là sopra è il prestinaio. Gli sguardi seguono indice e parole, e tutte annuiscono. Pochi passi e arriva un altro "quello là è". Non si tratta di un errore sui tempi.
Da quelle foto, da quelle incisioni, ciascuno si anima, riacquista la sua esistenza terrena, la sua professione. I suoi affetti, no: quelli scorrono tutti i giorni.
© RIPRODUZIONE RISERVATA
