Malore per la mamma di Re dopo che il figlio confessa: «Ramona l'ho uccisa io»

La prima a reagire è Milena. Ramona, per lei, è stata molto più che una sorella.

Io ho pensato a lungo a questo momento e... vorrei dichiararmi colpevole.

Il momento della confessione

La voce di Daniele Re riempie l’aula. Milena si porta la mano verso il volto che, in un istante, si riga di lacrime. L’avvocata Giovanna Petazzi, legale della famiglia Rinaldi, comprende la drammaticità del momento. Si volta verso Milena e la mamma Manuela: Re sta ancora parlando.

Volevo fare le mie scuse a parenti amici...

L’avvocata Petazzi vuole sincerarsi di come stiano le due donne. Che sono visibilmente scosse.

Vorrei un po’ anche dare delle spiegazioni di quello che è successo.

Anche la legale dell’imputato, Alessandra Angelelli, si gira verso il pubblico ministero Antonia Pavan e le colleghe di parte civile e con il labiale dice: «Non ne sapevo nulla».

Sono andato a letto a mezzanotte, poi all’una mi sono risvegliato. Ci siamo incrociati in cucina...

Il presidente della Corte d’Assise, come suo uso durante tutto il processo, prende appunti su un foglio con una penna blu. Mentre l’imputato, la voce impastata, lunghi sospiri, continua la sua confessione.

L’ho abbracciata. Poi ho chiuso gli occhi e mi sono messo a piangere molto forte. Poi quando l’ho lasciata non si muoveva più.

Anche la signora Lorena, mamma di Daniele Re, a questo punto è visibilmente scossa. In aula non si sente un singolo rumore. Solo la voce dell’imputato, le sue titubanze. Si sente parlare una persona finora rimasta fuori dall’aula, perché nelle sue tante dichiarazioni spontanee, il tono usato era diverso da quello udito ieri. Quando è parso insicuro, titubante, timoroso.

Poi ho un po’ coperto quello che è successo.

Dice riferendosi al fatto di aver simulato il suicidio della sua compagna. Milena si ricompone. La sua avvocata le chiede se preferisce uscire dall’aula, ma lei vuole ascoltare. Vuole sentire cos’ha da dire quell’uomo che ha sempre negato anche ciò che sembrava innegabile.

Sicuramente se ho mentito finora è perché non volevo pagare per una cosa che in realtà non volevo fare.

Anche nel pubblico le amiche di Ramona hanno gli occhi lucidi. Le giudici popolari (è una Corte d’Assise tutta al femminile) provano a non tradire emozioni. Ma si vede chiaramente che anche per loro questa confessione è uno shock.

Questo è l’accadimento dei fatti reali.

Il momento sembra ancora più surreale se si guarda la geografia dell’aula. Perché sulla stessa fila di banchi, appena dietro a pubblico ministero e avvocati, siedono la signora Lorena, mamma dell’imputato, sulla sua destra Milena Rinaldi e accanto la signora Manuela, mamma della vittima.

Sinceramente continuare a pensare e a dire agli altri che non sono stato io, probabilmente... l’autoconvincermi della mia esclusione dai fatti mi fa stare meglio, però la realtà non è questa.

Dolori diversi, eppure così simili nella loro manifestazione. Due donne che hanno perso una sorella e una figlia. Una mamma, il cui figlio sta confessando un omicidio atroce. Dolore e senso di colpa.

Farei una pausa se si può...

Daniele Re si alza dal banco dei testimoni. Il presidente della corte, Carlo Cecchetti, proporne una pausa: «Nonostante la formalità del processo sarebbe stupido non tener conto della delicatezza di questo momento, da tutti i punti di vista», dice.

La fine dell’illusione della madre

Milena e la madre si alzano ed escono subito dall’aula. All’interno resta la signora Lorena. Il corpo della donna è scosso dai singhiozzi. Sentire il figlio confessare è la fine di un’illusione. Quell’illusione che accompagna sempre un genitore, di fronte alle peggio malefatte del sangue del suo sangue. Cancelliera, dimafonista, uomini della polizia giudiziaria accompagnano la donna in una stanza appartata. Anche gli psichiatri consulenti di difesa, parte civile e perito del Tribunale la assistono. Ma, quando finisce l’udienza, è necessario chiamare il 112. La donna viene accompagnata in ospedale per accertamenti. L’aula si svuota. Ma il dolore, quello sembra non volersene andare. Come il ricordo di un’udienza che resterà attaccata addosso a chi, ieri, era in aula.